Говорят, что каждый человек в той или иной мере предчувствует свою смерть и внутренне готовится к переходу в иной мир. Кому-то для этого достаточно одного мгновения, у других же уходят годы на осознание собственных ошибок и их исправление. Поэты чувствуют приближение смерти особенно остро, так как духовность является важнейшее составляющей их жизни и творчества. Поэтому неудивительно, что практически у каждого автора есть стихи, которые затрагивают эту мрачную тему.
Александр Твардовский в этом отношении – не исключение, так как в 1967 году, за 4 года до кончины, он написал стихотворение «На дне моей жизни…». Поэт, отметивший свое 57-летие и по всем земным меркам считающийся отнюдь не старым человеком, всё же ощущает себя подошедшим к той заветной черте, после которой жизнь в физическом ее понимании завершается. И именно на этом этапе Твардовский признается, что ему хочется «посидеть на солнышке, на теплом пенушке».
Примеряя к себе роль старика, поэт видит в ней определенные преимущества. Ведь именно в этот период жизни у каждого есть возможность переосмыслить собственные поступки без помех, без спешки и без лишних эмоций. «Черту подведу стариковской палочкой», — отмечает поэт, и в этих строках кроется такое удивительное умиротворение, что смерть уже перестает казаться какой-то катастрофой и не вызывает страха. Конечно, неизвестность все же вызывает у поэта некоторое беспокойство, ведь о том, что будет потом, он может лишь догадываться. Тем не менее, Твардовский убежден, что после смерти жизнь не заканчивается, а лишь переходит в иную плоскость. Неслучайно ведь мудрые люди утверждают, что на земле они – всего лишь гости, а впереди их ждет вечность
Поэт не пытается дать ответ на вопрос о том, зачем человек приходит в этот мир. Видимо, у каждого из нас есть определенная миссия, после выполнения которой смысл в продолжении жизни теряется. Сам же Твардовский убежден, что он не сделал ничего выдающегося, но и не совершил поступки, за которые не сможет получить прощения. «Ничего, что по случаю я здесь побывал и отметился галочкой», — именно так поэт характеризует собственную жизнь. Он не стремится к оценке собственного творчества, оставляя эту привилегию другим. Ведь в вечности нет титулов и наград, почестей и званий. По-видимому, эта истина незадолго до смерти приоткрывается поэту, который начинает воспринимать смерть со спокойным любопытством и даже некоторым равнодушием, словно готовится ко встрече со старой подругой.
Враги сожгли родную хату, Сгубили всю его семью. Куда ж теперь идти солдату, Кому нести печаль свою? Пошёл солдат в глубоком горе На перекрёсток двух дорог, Нашёл солдат в широком поле Травой заросший бугорок. Стоит солдат — и словно комья Застряли в горле у него. Сказал солдат: "Встречай, Прасковья, Героя-мужа своего. Готовь для гостя угощенье, Накрой в избе широкий стол, — Свой день, свой праздник возвращенья К тебе я праздновать пришел..." Никто солдату не ответил, Никто его не повстречал, И только тёплый летний ветер Траву могильную качал. Вздохнул солдат, ремень поправил, Раскрыл мешок походный свой, Бутылку горькую поставил На серый камень гробовой. "Не осуждай меня, Прасковья, Что я пришёл к тебе такой: Хотел я выпить за здоровье, А должен пить за упокой. Сойдутся вновь друзья, подружки, Но не сойтись вовеки нам..." И пил солдат из медной кружки Вино с печалью пополам. Он пил — солдат, слуга народа, И с болью в сердце говорил: "Я шёл к тебе четыре года, Я три державы покорил..." Хмелел солдат, слеза катилась, Слеза несбывшихся надежд, И на груди его светилась Медаль за город Будапешт. 1945 Оно короткое, почитай
болдыма
өтінем лутшый ответ берш