1. Жанр фольклора, обозначающий краткое мудрое изречение, содержащее законченную мысль. 2. «Что же ты, брат.. обманул барина?» 3. «Когда мне нужно спать, постелю я шинель, и в голова положу шинель, и покроюсьшинелью!» 4. «Теперь не нужно мне ни перины, ни подушек, ни одеяла..» 5. «Ну, как же ты будешь спать?»
Где-то в зоне слышимости слышна задорная капель. Она еще довольно робкая, но с каждым днем набирает силу. Воробьи весело чирикают, радуясь приходу яркого солнышка. Малыши с визгом прыгают в лужи, а их мамы то ли ругают, то ли смеются. Маленький щенок сонно тявкает на пробежавшую мимо довольную кошку. Каждый миг наполнен множеством прекрасных звуков, которые соединяясь, превращаются в прекрасную музыку весны.
Когда я захожу в лес, мне кажется, будто попадаю на концерт Моцарта. Солнечные блики, словно светодиоды, падают мне на лицо. Стрекотание кузнечиков будто ударные инструменты. Пение птиц, будто хор, надолго застревает в голове. Хочется лечь на траву и наслаждаться этим. Но, к сожалению, это будет длиться не вечно. В конце концов, наступит ночь и оркестр закроется на контракт, чтобы снова утром возобновить работу.
1. за правдивость его рассказов, за красочное описание природы. 2. «моя — это моя собственная жизнь», — сказал пришвин. и это действительно так: по сути, все созданное им — это художественно переосмысленный его жизненный путь и духовные искания. всю жизнь он писал одну книгу — о самом себе, лишь одно произведение не имеет ничего общего с личной его судьбой — повесть «серая сова», об американском индейце, — все же остальное вобрало в себя его опыт, наблюдения, раздумья. трудно назвать другого писателя, у которого так органично слилась бы личная жизнь с творчеством.
Где-то в зоне слышимости слышна задорная капель. Она еще довольно робкая, но с каждым днем набирает силу. Воробьи весело чирикают, радуясь приходу яркого солнышка. Малыши с визгом прыгают в лужи, а их мамы то ли ругают, то ли смеются. Маленький щенок сонно тявкает на пробежавшую мимо довольную кошку. Каждый миг наполнен множеством прекрасных звуков, которые соединяясь, превращаются в прекрасную музыку весны.
Когда я захожу в лес, мне кажется, будто попадаю на концерт Моцарта. Солнечные блики, словно светодиоды, падают мне на лицо. Стрекотание кузнечиков будто ударные инструменты. Пение птиц, будто хор, надолго застревает в голове. Хочется лечь на траву и наслаждаться этим. Но, к сожалению, это будет длиться не вечно. В конце концов, наступит ночь и оркестр закроется на контракт, чтобы снова утром возобновить работу.