Опишу себя. Я подросток 11 лет, в Англии таких называют "тинейджеры". Обычный пацан со вздернутым носом, юношескими угрями на лбу, которые вызывают смущение и доставляют серьезные неудобства... ну, как говорят всякие психологи, комплексы. Так вот... Волосы у меня русые, слегка волнистые, но совсем чуть-чуть, не как у молодого Пушкина, конечно. Глаза серые, выразительные. Губы обычные, часто жующие "Орбит" с ментолом. "Иногда лучше жевать, чем говорить", - сказал бы я некоторым своим одноклассникам. Я среднего роста, худощавый. Мама заставляет меня есть по утрам кашу, а я ненавижу утренний завтрак, поэтому тайно отдаю кашу собаке Джери. Та уплетает за обе щеки, по-собачьи радуясь. Нравится ли мне своя внешность? Не совсем. Скорее всего, на свете мало адекватных людей, которые млеют и тают от себя любимого. Зато есть к чему стремиться! Нужно уважать себя не за красивые глаза, а за достижения.
Здесь разевала тёмную пасть русская печь, выложенная поверху зелёными изразцами. Наутро поднявшееся яркое солнце быстро съело тонкий ледок, подёрнувший воду. Выпавший за ночь снег замёл узкую дорожку, ведущую от Уварки к школе. Широкая дорога, осенённая деревьями, извивается около горы. Володя выловил ложкой, дымящуюся паром, картофелину. Искры, ярко пылающие, были похожи на звёзды. Палка, торчавшая из воды, служила ориентиром. Дувший с моря ветер всё время усиливался. Росшие незабудки у ручья уже зацвели Молчаливо стоят одетые берёзы и клёны листовой.
