Конечно у вас дома есть фотографии родных ,друзей, знакомых.? выберите ту фотографию ,где запечатлён человек ,который вам нравится. кто это? давно ли у вас эта фотография? о чём говорит вам лицо этого человека ,его поза, одежда? сочинить сочинение
В альбоме есть фотография, на которой изображена моя бабушка в школьные годы. Она черно-белая. Бабушка стоит на крыльце школы, и ей всего 10 лет. Одета она в классическое коричневое платье с белым фартуком, завязанное сзади на бант. А ещё платье украшено кружевным отложным воротничком. Причёска у неё была обычная, две косы с белыми бантами. Это фотография сделана 1 сентября. И почему-то, мне она очень нравится. Бабушка на ней еще совсем ребёнок, со скромной улыбкой и огромным желанием учиться.
Пушкин "Осень" X.И забываю мир — и в сладкой тишине Я сладко усыплен моим воображеньем ,И пробуждается поэзия во мне: Душа стесняется лирическим волненьем, Трепещет и звучит, и ищет, как во сне, Излиться наконец свободным проявленьем — И тут ко мне идет незримый рой гостей, Знакомцы давние, плоды мечты моей. XI.И мысли в голове волнуются в отваге, И рифмы легкие навстречу им бегут, И пальцы просятся к перу, перо к бумаге, Минута — и стихи свободно потекут.
В.Катаев «В каждом персонаже есть часть души художника, -– героя нельзя просто выдумать, писатель должен «войти в него», ему он должен отдать часть своей души и сердца: тогда писать легко. Автор никогда не говорит себе: «Я буду писать про Саньку и Митю». Нет, он должен стать Санькой и Митей, войти в их биографию, как в свою, перевоплотиться в воображаемый образ. Это очень трудно. Тут литератор приближается к искусству актера, только актеру легче: у него есть кем-то написанная роль, и у каждого актера – одна роль. А писатель, создавая образы своих персонажей, сам поочередно перевоплощается в каждого из них». Д.Роулинг Дж. К. Роулинг. Она писала свои книги в кафе, пока ее дочь Джессика мирно спала дома. «Ты то, что ты пишешь…поэтому убедись, что тебе нравится что ты пишешь! Книги о Гарри Поттере стали неотъемлемой частью моей ежедневной жизни на целых 17 лет, и сказать «прощай» было даже сложнее, чем я себе представляла. Если ты с воодушевлением берешься за произведение, то сможешь вложить в него всю свою душу, поэтому отдавай все, что у тебя есть»
Последней военной осенью я стоял на посту возле пушек в небольшом разбитом польском городке. Я был впервые там.Он ничем не отличался от разрушенных наших городов.Над городом стоял купол пожара, нудили в высоте самолеты. Днем мы заняли город, откуда-то начади появляться люди со своими вещами, несгоревшими в пожаре.Ночь укрыла бездомных людей с их горем и страданиями. И только пожары укрыть не могла. Неожиданно в доме, стоявшем через улицу от меня, раздались звуки органа. От дома этого при бомбежке отвалилась половина. Я сидел на лафете пушки с зажатым в коленях карабином и покачивал головой, слушая одинокий среди войны орган.Я так много увидел потом смертей, что не было для меня более ненавистного, проклятого слова, чем «смерть». Музыку, которую я слушал в детстве была волнительна и беспокоила меня, но когда я вырос, она стала совсем мне не страшна. Музыка разворачивала душу, как огонь войны разворачивал дома.музыка не плакала, а как будто повернулась иной ко мне стороною, звуча древним боевым кличем, звала куда-то, заставляла что-то делать, чтобы поутихли эти пожары, чтобы люди не жались к горящим развалинам, чтобы зашли они под крышу в свой дом, к близким и любимым, чтобы небо, вечное наше небо не подбрасывало взрывами.
