Беззаботный человек ступает по дороге, стаптывая башмаки о жёлтые кирпичи. Он, собственно, идёт, куда глаза глядят, но дорога сама змеисто изгибается под его шагами, подстраиваясь под скорость, ритм и направление. Но вот человек растерянно останавливается - он стоит уже совсем на краю, но аккуратные прямоугольные кирпичики не спешат возникать, как это происходило и должно было происходить всегда. А впереди, позади и вокруг - пустота... Мир, который не принадлежит ему, которого он боится. Отчаяние уже почти завладевает человеком, но холодное чувство вытесняет мечта. Она поднимает его на своих крыльях и несёт вперёд, сквозь клочья липкого тумана, сквозь небытие и страшное слово "невозможно". И вот снова видно пыльную жёлтую дорогу, и мечта осторожно опускает своего хозяина на землю. Ободрённый, он продолжает свой путь и знает: если дорога прервётся снова, он, окрылённый мечтою и верный ей, более не остановится и не падёт духом.
Мечты - наши невидимые крылья. Они не уводят в какие-то неведомые дали, они нам идти по и без того сложной жизни. Даже если мы не видим пути, если кажется, что вот он - конец, мечта всегда встряхнёт нас и покажет, что, когда землю выбили из-под ног, надо учиться летать.
