Веселый, молодой, с рыжими волосами, легко сочиняющий стихи. Он не шагает, а летит, вдохновляется от увиденного на улице. Наверное, жестикулирует. смеется, когда волна рифм буквально накрывает его с головой. Он не рассуждает, а живет, торопится, спешит, потому что истинная поэзия - мгновенна, прекрасна, нежна и вечна).
Да, мы не помним той войны, её мы знаем лишь по датам. Но верю: нет моей вины в том, что не стал тогда солдатом. В том, что не шёл плечом к плечу с друзьями в адскую атаку, я невиновен. Но хочу я знать, что мог пойти на танки, не не отступить, подобно прадеду и деду; и заживо в окопах гнить, и биться насмерть – за Победу… Да, мы не помним той войны, живём насущным, настоящим. Но я уверен: мы должны не забывать тех, кто однажды не дал пропасть своей стране. Тем сильным и великим людям, кто закалил сердца в огне, мы вечно благодарны будем… (Сергей Лёвин)
Рождается внезапная строка,
За ней встаёт немедленно другая,
Мелькает третья ей издалека,
Четвёртая смеётся, набегая.
И пятая, и после, и потом,
Откуда, сколько, я и сам не знаю,
Но я не размышляю над стихом,
И, право, никогда — не сочиняю.
Веселый, молодой, с рыжими волосами, легко сочиняющий стихи. Он не шагает, а летит, вдохновляется от увиденного на улице. Наверное, жестикулирует. смеется, когда волна рифм буквально накрывает его с головой. Он не рассуждает, а живет, торопится, спешит, потому что истинная поэзия - мгновенна, прекрасна, нежна и вечна).