Смотришь за окно, и не верится, что черно-белые фильмы сошли с экранов. Сегодня все черно-серо-белое. Серое небо так низко, как будто это большой светлый купол. Грустно стоят вокруг серые дома, которых все выше заметает белыми сугробами. Одиноко выглядят чёрные деревья и кусты. Ночью была метель, и, хоть сейчас спокойно, замело все дорожки, все скамейки.
Молчаливо. Тихо. Безлюдно и скучно. На улице холодно, и никуда не хочется идти в такой холод. Это один из тех февральских, последних дней зимы, когда все праздники уже отпраздновали, когда все зимние игры уже надоели, когда так ждётся весна, а морозы все не сходят. Быстро будет совсем темно. На землю опустится ещё одна долгая холодная ночь, которая, принесет надежду на то, что следующий день начнётся солнцем, теплом и возрождением всего окружающего света.
Хоть Пушкин суд мне строгий произнес
И слабый дар, как недруг тайный, взвесил,
Но от того, Бестужев, еще нос
Я недругам в угоду не повесил.
Моя душа до гроба сохранит
Высоких дум кипящую отвагу;
Мой друг! Недаром в юноше горит
Любовь к общественному благу!
В чью грудь порой теснится целый свет,
Кого с земли восторг души уносит,
Назло врагам тот завсегда поэт,
Тот славы требует, не просит.
Так и ко мне, храня со мной союз,
С улыбкою и с ласковым приветом
Слетит порой толпа вертлявых муз,
И я вдруг делаюсь поэтом