* * *
летела с фронта похоронка
на молодого пацана
а он живой лежал в воронке...
ах,как безжалостна война!
и проходили мимо танки...
чужая речь..а он лежал,
и вспоминал сестру и мамку,
лежал и тихо умирал.
пробита грудь была на вылет,
и кровь стекала в черный снег,
а он глазами голубыми
встречал последний свой рассвет.
нет,он не плакал,улыбался,
и вспоминал родимый дом,
и пересилив боль поднялся,
и автомат подняв с трудом,
он в перекошенные лица
горячий выплеснул свинец,
приблизив этим на минуту
войны безжалостной, конец.
летела с фронта похоронка,
уже стучался почтальон,
солдат,глаза закрыв в воронке,
на миг опередил её...
* * *
я был и пионером,и солдатом,
но галстук заменяли мне бинты.
ревела смерть над нашим медсанбатом
и с визгом обрывалась с высоты.
а я страдал отважно и упрямо,
срывал повязки в яростном бреду.
я иногда кричал по-детски:"МАМА!"
так было в 41-м том году.
и,как бы с того света возвратвшись,
от непосилной раны оживал,
и,воздуха свинцового напившись,
шинель свою браво надевал.
я был и пионером,и солдатом,
а комсомолом стал уже потом,
когда рейхстаг под знаменем крылатым
курился прахом на ветру крутом
"Тот самый длинный день в году поставь спс))
Сего безоблачной погодой
Нам Выдал общую беду
На всех, на все четыре года
Она такой вдавила след
И стольких наземь положила,
Что двадцать лет и тридцать лет
Живым не верится, что живы.
Пусть люди вскинут миллион ладоней,
И защитят прекрасный солнца лик
От гари, пепелищ и от фашистской боли
На вечно, на всегда, а не на миг
***
Я не хочу чтоб грохот канонады
Услышал мой ребенок, мой и твой
Пусть мир взорвется криком:"Нет, ненадо!"
Мне нужен сын не мертвый, а живой...
Валентин Берестов
ПОРТРЕТ
Блокада. Ночь. Забитое окно,
Мигающих коптилок тусклый свет.
Из мрака возникает полотно.
Художник пишет женщины портрет.
Она сидела, голову склоня,
И думала в голодном полусне:
"Вот я умру... А что-то от меня
Останется на этом полотне".
А он писал в мигании огня
И думал: "На войне как на войне.
Пусть я умру! Но что-то от меня
Останется на этом полотне".
"Рекомендация"
Сергей Смирнов
В том - сорок первом,
смявшем круто
Все планы в жизни и в судьбе,
Я был дипломник института
И кандидат ВКП(б).
Когда нежданно объявили
О том, что грянула война,
Сказал парторг мне:
- Или… Или!.. -
А нам все беды пить до дна.
Сказал естественно и строго:
- Иду за Родину свою.
И в этот день тебе, Серега,
Рекомендацию даю.
Ушел подтянутый и дельный,
С поднятой гордо головой…
Он где-то там под дымной Ельней
Убит на грани огневой.
Семен, парторг ты мой тогдашний,
Я тоже был на той войне.
Горели камни, тлели пашни,
Но цел твой лист,
Врученный мне.
Твои слова не оскудели.
Их вес не только мне знаком -
В моем партийном личном деле
Их до сих пор хранит райком.
А я сквозь годы перепутья
Иду с тобой в одном строю.
И помню всей своею сутью
Рекомендацию твою!
"Любовь это талант, сродни музыкальному"(Куприн).
Казалось бы, совсем не нужен талант, чтобы любить близкого тебе человека, родственную душу. Но надо уметь самопожертвовать, отдавать любимому все самое ценное, ведь самое ценное у тебя уже есть-близкий человек. И нужно уметь любить в ущерб себе, а не в угоду. Именно это настоящая, чистая любовь, любовь, как часть тебя, любовь которая ценнее собственной жизни.
Поэтому да, в каком-то смысле любовь, это талант.