Когда я был маленьким, дедушка часто сажал меня на колени и рассказывал о войне и героическом подвиге народа для Великой Победы. Мало что понимая, я заряжался каким-то внутренним порывом и гордостью за своего деда.
Могила неизвестного солдата и вечный огонь, в пламени которого словно горят высеченные на граните слова: «Никто не забыт и ничто не забыто», всегда вызывают во мне чувство возвышенной скорби и восхищение.
Перед глазами оживают дедушкины рассказы о страшном горе, постигшем людей. О безусых мальчишках и взрослых мужчинах, уходящих на фронт. О юных девушках, выносивших на себе из-под вражеского огня раненых. О, верно ждавших в тылу, женах и безутешных вдовах, обливающих слезами «похоронки». О маленьких сиротах со взрослыми, мудрыми глазами. О скорбящих матерях, не по возрасту убеленных сединами. О сотнях тысяч беженцев на дорогах войны. О безграничном мужестве защитников отечества, завоевавших для нас долгожданную, выстраданную победу ценой собственных жизней.
В День Победы я прихожу к обелиску славы, чтобы еще раз поклониться светлой памяти героев Великой Отечественной Войны. И с болью в сердце отмечаю, как с каждым годом редеют ряды наших ветеранов.
Часто вспоминаю своего деда, умершего сравнительно молодым от фронтовых ранений, задолго до выхода не пенсию. С возвышенным трепетом, гордостью и благодарностью перебираю дедушкины награды, каждая из которых омыта кровью.
Подвиг солдата обобщил в себе героизм народа огромной страны, поднявшего на смертный бой с фашизмом, и разгромив его.
