Булат Окуджава - Музыкант Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел. Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел. Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять, Как умеют эти руки эти звуки извлекать? Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил, Из какой-то там фантазии, которой он служил...
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь... А чего ж с ней церемониться? Чего ее беречь? Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь И вселяет в нас надежды... Остальное как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, По чьему благословению я по небу лечу? Счастлив тот, чей путь недолог, Пальцы злы, смычок остер, Музыкант, соорудивший из души моей костер. А душа, уж это точно, ежели обожжена, справедливей, милосерднее и праведней она.
Булат Окуджава - Музыкант Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел. Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел. Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять, Как умеют эти руки эти звуки извлекать? Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил, Из какой-то там фантазии, которой он служил...
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь... А чего ж с ней церемониться? Чего ее беречь? Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь И вселяет в нас надежды... Остальное как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, По чьему благословению я по небу лечу? Счастлив тот, чей путь недолог, Пальцы злы, смычок остер, Музыкант, соорудивший из души моей костер. А душа, уж это точно, ежели обожжена, справедливей, милосерднее и праведней она.
П. И. Чайковский сочинил "Времена года"