-Здравствуйте,маэстро,можно ли взять у Вас интервью? -Да, но я очень спешу,только до четырёх,не более... -Скажите,как Вы пишете Ваши произведения? -Признаться, стоит мне сесть за письменный стол - и я полностью погружен в музыку...Как пишу?Ну как объяснить...Музыка звучит у меня в голове... -Как же она приходит Вам на ум? -Впечатление.Видите ли, ко мне всегда поступает много заказов...У меня всё чаще перенапряжение... -О!И это говорите Вы,маэстро!Ну а как же Ваши концерты? -Это тоже утомляет.Пяти часовые концерты выдержит не каждый!О,мне надо спешить!.. -А больше и не надо Вам!
Какой тяжелый, темный бред!Как эти выси мутно-лунны!Касаться скрипки столько летИ не узнать при свете струны! Кому ж нас надо? Кто зажегДва желтых лика, два унылых...И вдруг почувствовал смычок,Что кто-то взял и кто-то слил их. «О, как давно! Сквозь эту тьмуСкажи одно: ты та ли, та ли?»И струны ластились к нему,Звеня, но, ластясь, трепетали. «Не правда ль, больше никогдаМы не расстанемся? довольно?..»И скрипка отвечала «да»,Но сердцу скрипки было больно. Смычок всё понял, он затих,А в скрипке эхо всё держалось...И было мукою для них,Что людям музыкой казалось. Но человек не погасилДо утра свеч И струны пели...Лишь солнце их нашло без силНа черном бархате постели.
