Когда в оглушительной тишине бьётся сердце с весёлой грустью, происходит падение вверх, и ты то ли подпрыгиваешь, то ли взлетаешь. Только заклятый друг радостно посетует на мощное бессилие, на монотонность ритмов. Ему так трудно скрывать своё пылкое безразличие. Не в этом ли точный просчёт судьбы, которая свела нас вместе.
Словно кораблик плывёт по волнистой глади моря. Словно капля дождя ударяется о прозрачную муть стекла. Словно осенний листок кружится с неуклюжей грацией. Это я правдиво сочиняю про свою жизнь, и получаются стихи. Возможно, в каждом из них полно уникальной банальности. Но отбери у меня мои ритмы, и я вовсе скачусь до культурной пошлости.
Жили-были два корня -гар- и -гор-,спорили они постоянно.-Гар- говорил что он пишется в слове "загореться" ,а -гор- считал,что -гар- не прав. Каждый день они спорили. И вот,в один погожий день, -гар- и -гор- поняли,что правописание -гар- и -гор- определяется благодаря ударению. Определяется слог,на который падает ударение,если ударение упало на слог из корня,то пишется буква "А",а если ударение упало на слог,который за корнем,или перед,то пишется буква"О".И вот,всё то же слово "загореться",поставили они ударение,пало ударение на слог "ре" ,и поняли они,что в этом слове пишется -гор-,а не -гар-.
Жила на горе старушонка Что учила плясать лягушонка Он талантлив был и смел, И в искусстве своем преуспел ... Старушонка продюсером стала, Много стран вместе с ним повидала! На гастроли в Париж прилетели – Все французы вдруг вмиг онемели ... А потом, о, не видано чудо! Хвать со сцены любимое "блюдо" ... Но старушке наследство досталось, Чтоб согреть одинокую старость, И забыть безутешное горе – Замок с погребом винным у моря ... По пустынному пляжу гуляя, Старушонка, слезу утирая, Из бутылки винцо попивает И танцора добром поминает ...
Когда в оглушительной тишине бьётся сердце с весёлой грустью, происходит падение вверх, и ты то ли подпрыгиваешь, то ли взлетаешь. Только заклятый друг радостно посетует на мощное бессилие, на монотонность ритмов. Ему так трудно скрывать своё пылкое безразличие. Не в этом ли точный просчёт судьбы, которая свела нас вместе.
Словно кораблик плывёт по волнистой глади моря. Словно капля дождя ударяется о прозрачную муть стекла. Словно осенний листок кружится с неуклюжей грацией. Это я правдиво сочиняю про свою жизнь, и получаются стихи. Возможно, в каждом из них полно уникальной банальности. Но отбери у меня мои ритмы, и я вовсе скачусь до культурной пошлости.