В ложе появились знакомые, и начался обычный торопливо, приподнятый разговор.Он шутил, а я злобствовал.Месяц светил в окно и луч его играл по земляному полу хаты.То солнце тусклое блестит то туча черная висит.Книгиня с московским фронтом сидела на лавке в крытой галерее и оба были заняты,кажется,серьёзным разговором.Лета, её определить трудно но она ещё молода и долго ещё будет молодой.Был уже весенний месяц март, однако по ночам деревья трещали от холода,как в декабре.Лицо её было бледно, слегка раскрытые губы тоже побледнели.Я его понял, и он, за это меня не любит.Ещё нет и семи часов а цирульня Макара Кузьмича Блёсткина уже отперта.
