Стекают по ручке зонта холодные майские капли. Как будто течет высота по лапе нахмуренной цапли. Вчера еще было тепло, и солнце смеялось над лесом. Но все в одночасье ушло. Вокруг - водяная завеса. Мой зонтик, мой старый дружок, совсем прохудился, болезный. Я вымок. Он насквозь промок. Бежать? Но бежать бесполезно. На просеке стайка ворон. Им каркать уже неохота. Сидят, словно у эшафота, желая отвесить поклон. Последний поклон бунтарю. Не первый тому, кто проворней. Послушно кончается вторник, пастель добавляя в зарю. Мне мамой подарен был зонт. Но вот ведь беда - прохудился. Забросить? Какой в том резон? - А дождь? - А дождь?! - А дождь... Он ведь просто… приснился.
На самом краю оврага начинается едва приметная дорожка, будто выходящая из земли. Она ведёт между кустов вдоль, по берегу рытвины, и, наконец, сделав ещё несколько извилин, исчезает в глубокой яме. Галерея, обращённая к оврагу, имеет особое устройство. Несколько сажен она идёт отлогом, потом вдруг поворачивает направо. Горе любопытному который неосторожно пустится по этому новому направлению. Она оканчивается обрывом или поворачивает вертикально вниз.Маленький ключ, который, выходя из отверстия в стене, пробирается вдоль по ней, оживляет это мрачное жилище.
