Лето 1933 года. У прокопченного, крашенного казенной охрой вокзального здания, за вылущенным заборчиком - сквозной березовый скверик. В нем прямо на утоптанных дорожках, на корнях, на уцелевшей пыльной травке валялись те, кого уже не считали людьми.Правда, у каждого в недрах грязного, вшивого тряпья должен храниться - если не утерян - замусоленный документ, удостоверяющий, что предъявитель сего носит такую-то фамилию, имя, отчество, родился там-то, на основании такого-то решения сослан с лишением гражданских прав и конфискацией имущества. Но уже никого не заботило, что он, имярек, лишенец, адмовысланный, не доехал до места, никого не интересовало, что он, имярек, лишенец, нигде не живет, не работает, ничего не ест. Он выпал из числа людей.Большей частью это раскулаченные мужики из-под Тулы, Воронежа, Курска, Орла, со всей Украины. Вместе с ними в наши северные места прибыло и южное словечко "куркуль".Куркули даже внешне не походили на людей. Одни из них - скелеты, обтянутые темной, морщинистой, казалось, шуршащей кожей, скелеты с огромными, кротко горящими глазами.Другие, наоборот, туго раздуты - вот-вот лопнет посиневшая от натяжения кожа, телеса колышутся, ноги похожи на подушки, пристроченные грязные пальцы прячутся за наплывами белой мякоти.И вели они себя сейчас тоже не как люди. Кто-то задумчиво грыз кору на березовом стволе и взирал в пространство тлеющими, нечеловечьи широкими глазами.Кто-то, лежа в пыли, источая от своего полуистлевшего тряпья кислый смрад, брезгливо вытирал пальцы с такой энергией и упрямством, что, казалось, готов был счистить с них и кожу.Кто-то расплылся на земле студнем, не шевелился, а только клекотал и булькал нутром, словно кипящий титан.А кто-то уныло запихивал в рот пристанционный мусорок с земли...Больше всего походили на людей те, кто уже успел помереть. Эти покойно лежали - спали.Но перед смертью кто-нибудь из кротких, кто тишайше грыз кору, вкушал мусор, вдруг бунтовал - вставал во весь рост, обхватывал лучинными, ломкими руками гладкий, сильный ствол березы, прижимался к нему угловатой щекой, открывал рот, просторно черный, ослепительно зубастый, собирался, наверное, крикнуть испепеляющее проклятие, но вылетал хрип, пузырилась пена. Обдирая кожу на костистой щеке, "бунтарь" сползал вниз по стволу и... затихал насовсем.Такие и после смерти не походили на людей - по-обезьяньи сжимали деревья.Взрослые обходили скверик. Только по перрону вдоль низенькой оградки бродил по долгу службы начальник станции в новенькой форменной фуражке с кричаще красным верхом. У него было оплывшее, свинцовое лицо, он глядел себе под ноги и молчал.Время от времени появлялся милиционер Ваня Душной, степенный парень с застывшей миной - "смотри ты у меня!".- Никто не выполз? - спрашивал он у начальника станции.А тот не отвечал, проходил мимо, не подымал головы.Ваня Душной следил, чтоб куркули не расползались из скверика - ни на перрон, ни на пути.Мы, мальчишки, в сам скверик тоже не заходили, а наблюдали из-за заборчика. Никакие ужасы не могли задушить нашего зверушечьего любопытства.Окаменев от страха, брезгливости, изнемогая от упрятанной панической жалости, мы наблюдали за короедами, за вспышками "бунтарей", кончающимися хрипом, пеной, сползанием по стволу вниз.Начальник станции - "красная шапочка" - однажды повернулся в нашу сторону воспаленно-темным лицом, долго глядел, наконец изрек то ли нам, то ли самому себе, то ли вообще равнодушному небу:- Что же вырастет из таких детей? Любуются смертью. Что за мир станет жить после нас? Что за мир?..Долго выдержать сквера мы не могли, отрывались от него, глубоко дыша, словно проветривая все закоулки своей отравленной души, бежали в поселок.Туда, где шла нормальная жизнь, где часто можно было услышать песню:Не спи, вставай, кудрявая!В цехах звеня,страна встает со славоюна встречу дня..Уже взрослым я долгое время удивлялся и гадал: почему я, в общем-то впечатлительный, уязвимый мальчишка, не заболел, не сошел с ума сразу же после того, как впервые увидел куркуля, с пеной и хрипом умирающего у меня на глазах.Наверное, потому, что ужасы сквера появились не сразу и у меня была возможность как-то попривыкнуть, обмозолиться.Первое потрясение, куда более сильное, чем от куркульской смерти, я испытал от тихого уличного случая.Женщина в опрятном и поношенном пальто с бархатным воротничком и столь же опрятным и поношенным лицом на моих глазах поскользнулась и разбила стеклянную банку с молоком, которое купила у перрона на станции. Молоко вылилось в обледеневший нечистый след лошадиного копыта. Женщина опустилась перед ним, как перед могилой дочери, придушенно всхлипнула и вдруг вынулаиз кармана простую обгрызенную деревянную ложку. Она плакала и черпала ложкой молоко из копытной ямки па дороге, плакала и ела, плакала и ела, аккуратно, без жадности, воспитанно.
Частично я согласна с высказыванием Тургенева,что первая любовь должна быть несчастной. Первая любовь, гормоны играют в тебе,ты просто не понимаешь что делаешь , и поэтому, скорее всего первая любовь будет несчастной. Первая любовь,это как первый опыт,ты узнаешь все ее стороны и плохие и хорошие. Сначала ты окутана этой любовью,тебе хорошо и комфортно, ты просто не видишь ничего кроме вас двоих. Но потом тепло куда-то уйдет , оно испарится , тебе будет холодно,грустно, ты будешь пытаться согреться в остатках ее тепла,но потом привыкнешь к холоду и позже уйдешь. Но все-таки есть исключения, когда сама судьба сводит два сердца,два невинных и чистых сердца.
Скорее всего я буду говорить очевидные вещи, но всё-таки. Давай подумаем с тобою вместе зачем нужны стихи на войне? Естественно первым на ум приходит то, что люди всегда нуждаются в какой-либо поддержке, поэтому напрашивается первый вопрос: " ли вам стихи во время военных действий? Как вы относитесь к ним? Как вы считаете:поднимают ли они боевой дух? Вам не хотелось писать стихи, в то время, когда вы были вовлечены в это? Рассказать об этом людям, которые никогда не видели войны?" На фронте живется ужасно, но не стоит забывать, что и в тылу не намного лучше, потому что как говорится войну выигрывает не те, кто воюют, а те кто доставляют им припасы ( обозники). Потому то военные стихи поддерживали дух в тылу так же, как и на фронте. Вот собственно и все, если всё пойдет гладко и он будет настроен разговаривать, то можно даже спросить парочку провокационных вопросов: Как вы относитесь к людям, которые отправляются на войну для вдохновения ( множество поэтов бывали на войне, и многие из них писали про войну). В общем, смотрите по ситуации, удачи вам!
