Лет сорок тому назад, в С.-Петербурге на Васильевском Острове, жил-был содержатель мужского пансиона. В числе тридцати или сорока детей, обучавшихся в том пансионе, находился один мальчик, по имени Алеша, которому тогда было не более 9 или 10 лет. Родители его, жившие далеко-далеко от Петербурга, года за два перед тем привезли его в столицу, отдали в пансион и возвратились домой, заплатив учителю условленную плату за несколько лет вперед. Алеша был мальчик умненький, миленький, учился хорошо, и все его любили и ласкали.
Дни учения для него проходили скоро и приятно, но когда наставала суббота и все товарищи его спешили домой к родным, тогда Алеша горько чувствовал свое одиночество. Алеша кормил курочек, которые жили около забора в нарочно для них выстроенном домике и целый день играли и бегали на дворе. Особенно любил черную хохлатую, названную Чернушкою. Чернушка была к нему ласковее других.
Я стою у вечного огня… Январь 2012 года. Наша семья в Москве. Мы принесли букет красных гвоздик. Я почему-то очень волнуюсь. Здесь какое-то особенное место: ты вдруг начинаешь осознавать, сколько людей отдали свои жизни за нашу Родину, за нас, детей, внуков, правнуков. Пожилая женщина плачет, мужчина встаёт на колени, у мамы на глазах наворачиваются слёзы, и я тоже плачу. Чувство огромной невозвратимой потери вдруг охватывает мою душу. Я понимаю, что все павшие на войне – это мои родные люди. Помню, что именно так я тогда почувствовала. Эта война была моя, и это я потеряла своих близких друзей. Вечный огонь и чувство невосполнимой утраты отныне стали неразрывно связаны для меня и живут в моей душе.
И сегодня, когда я стал(а) взрослее почти на три года, когда в мире произошли трагические события, которые напрямую связаны с мои чувства остались неизменными, быть может, они стали только острее.
Читая книги, изучая историю, посещая музеи, я узнавала все больше о солдатах Великой войны. Кажется, не хватит и целой жизни, чтобы охватить все события, узнать обо всех героях. 28 миллионов погибших, среди них ещё тысячи и тысячи неизвестных… Поисковые отряды до сих пор на местах сражений находят останки безымянных солдат, возвращают нам их имена и подвиги. Чтобы родственники павших могли прийти на могилу, чтобы вся страна поклонилась героям. Война постоянно напоминает нам о себе то найденным на дне озера самолётом, то танком, вытащенным из болота, то неразорвавшимися бомбами и снарядами, вырытыми при подготовке котлованов для новостроек. Не только памятники и обелиски, рассыпанные по всей нашей стране, как звезды по небу, не только Вечные огни в каждом городе и селе, но и эти страшные находки войны вопиют: «Не забывайте, какой ценой заплачено за вашу мирную жизнь!»
Я знаю, что память о войне и неизбывная боль утрат живут в каждой семье. Великая Отечественная война не обошла стороной ни одного человека. Солдаты, вернувшиеся домой живыми, потеряли на войне многих друзей-однополчан. Бывало и так: всех родственников угнали в Германию, или фашисты расстреляли близких во время оккупации, или семья погибла от голода, или канула в вечность в концлагерях. Кажется, что память об этой войне записана уже в моих генах. Почему мне так понятны и близки молодые ребята-лётчики из фильма Л. Быкова «В бой идут одни старики»? Почему я никак не могу смириться с их гибелью? Почему пронзает сердце смерть девчонок из повести Б. Васильева «А зори здесь тихие…»? Почему писатели продолжают писать книги, а режиссёры продолжают создавать фильмы о войне, которая закончилась семьдесят лет назад?
Я думаю, что ответ содержится не только в том, что скорбь по павшим не позволяет нам забыть эту страшную войну, но и в тех трагических событиях, которые происходят в наши дни.
Объяснение:
Сам того не подозре-
вая, он открыл великий закон, управляющий человеческими действиями, а
именно: для того чтобы мальчику или взрослому захотелось чего-нибудь,
нужно только одно - чтобы этого было нелегко добиться. Если бы Том был
великим и мудрым мыслителем, вроде автора этой книги, он сделал бы вы-
вод, что Работа - это то, что человек обязан делать, а Игра - то, чего
он делать не обязан. И это бы ему понять, почему делать ис-
кусственные цветы или носить воду в решете есть работа, а сбивать кегли
или восходить на Монблан - забава. Есть в Англии такие богачи, которым
нравится в летнюю пору править почтовой каретой, запряженной четвериком,
потому что это стоит им бешеных денег; а если б они получали за это жа-
лованье, игра превратилась бы в работу и потеряла для них всякий инте-
рес.