Мы с рождения заточены в своих городах, словно в каменных башнях. Выходим из дома и бредем по серому тротуару, перепрыгиваем со ступеньки на ступеньку, едем под гулкий шум метро. И эта дорога кажется бесконечной. Кругом, куда ни посмотри, один бетон, стеклянные раскрашенные витрины, от которых отдает наигранностью и фальшью, фонтаны – лишь имитация настоящего, живого потока воды, какой можно увидеть лишь в горах или лесу.
Что поделать, люди спрятались в своих мегаполисах, своих квартирах похожих на клетку, и совсем забыли о том, как выглядит настоящая земля. А как приятно бывает на природе пройтись босиком по голой, настоящей земле. Кто-нибудь, интересно, ещё помнит это ощущение? Например, летом, после теплого, слепого дождика, сняв сандали, бежать по лужам, словно маленький ребенок, ощущая под собой каждый мелкий камушек, и смеяться, попадая в глубокие ямы. Или в деревне, ступить на свежескошенную траву, почувствовать её мягкость, а после вдохнуть сладковатый аромат.
Я напишу Ивану Ивановичу- и завтра же все отменится.
У Ивана Ивановича большие выразительные глаза табачного цвета и рот несколько похож на букву ижицу.
Ни она никого не тронет,ни её никто не тронет.
Мы с сестрой плакали,мать также плакала.
Река давно замерзла,а снега все не было, и люди замучились без дороги.
Степан Степанович не то не доволен чем-то,не то он чем-то обижен.
В сенях пахло свежими яблоками и висели волчьи и лисьи шкуры.
Крылья у гуся были растопырены и клюв был раскрыт.
Не воде,гладкой,как зеркало,изредка ходили круги,да вздрагивали речные лилии,потревоженные весёлой рыбой.