Летний дождь.
Летний дождь стремителен, короток и свеж. Только что среди ветвей прыгали и щебетали птицы, наперебой хвалясь новым гнездом или подросшим потомством. Вдруг в небе вскипает грозовая туча. Лесные птахи стихают и прячутся в гнезда. Только зяблики поют свою тревожную песню: "Тинг-тинг-тинг". Чем ближе раскаты грома, тем громче их щебет. Зяблики быстро порхают взад-вперед, садятся или скачут вблизи гнезд. Как только первые капли дождя начинают барабанить по листьям, зяблики укрываются в гнезде, спрятав под крыльями птенцов. Но стоит выглянуть солнцу, птахи взлетают на высокое дерево поблизости и заводят свою звонкую песенку. Их радость звучит ничуть ни тише недавней тревоги. Вот уже и соседи прыгают по ветвям, поднимаясь ближе к солнцу. Они скачут, бьют крыльями, топорщат хвостики - сушат намокшие перышки. Едва стихает резвый ветер, унесший за горизонт полегчавшую тучу, в лесу продолжается концерт.
На нашей большой планете, огромное количество людей. Одни из них рождаются и умирают, при этом оставаясь в памяти только родных и близких. Другие же оставляют после себя огромное наследие, которое не даст людям забыть их спустя много сотен лет после их кончины. Я как человек уже состоявшийся, очень часто задаюсь вопросом, какое наследие мог бы оставить я после себя. Если ты музыкант, или певец, то тебе проще. Музыка вечна, а соответственно – вечен и ты. А если же ты простой человек, то как быть? Я долго искал ответ, и наконец нашел. Я хочу прожить долгую и счастливую жизнь, воспитывая своих детей так, чтобы они мной гордились, хочу иметь друзей, на которых, смогу в любой момент положиться, а они могут положиться на меня, хочу любыми мелочами, любыми самыми маленькими поступками приносить счастье и радость людям. Хочу, чтобы после того, как меня не станет, люди в разговоре обо мне упоминали фразу: «он был настоящим человеком». Это тот след, который я хочу и могу оставить после себя.
Возвращаясь, иной напевает «трам-трам», А иные просители плачут.
Царь кончил; на жезл опираясь, идёт, И с ним всех окольных собранье.
Когда, покинув Ватикан, Вернешься в мир живой,
моя добрая рысистая кобыла бодро бежала по пыльной дороге, изредка похрапывая и шевеля ушами..
Сгорбившись и закутавши лицо, ожидал я терпеливо конца ненастья.. Я ударил вожжой по лошади, спустился в овраг, перебрался через сухой ручей, весь заросший лозинками, поднялся в гору и въехал в лес. Очерки деревьев, обрызганных дождем и взволнованных ветром, начинали выступать из мрака.