Ясный зимний день. Солнце светит ослепительно ярко. Вокруг все белым-бело. Мягкий пушистый снег ровным слоем покрыл землю. Снег повсюду: на скамейках, на крышах домов, на деревьях. Деревья стоят в снегу, словно яблони в цвету. Белые-белые. И только кое-где виднеются красные гроздья рябины. Под рябинами много птичьих следов. Вороны, снегири, синицы прилетают поклевать ягоды. Очень нарядна под шапками снега ель. В чистом воздухе пахнет хвоей. Красив зимний наряд и у березок.
Холодно. Под ногами скрипит снег. Из трубы маленького запорошенного снегом домика в небо столбом идет дым. День морозный. Мороз сковал льдом речку. Ребята с радостными криками, размахивая руками, спускаются на санках с крутого берега реки. Им не страшен мороз. Им весело. А снег блестит на солнце, искрится, переливается.
Но зимний день короткий. Незаметно и быстро наступят сумерки.
Объяснение:
ИЛИ:
Можно ли обойтись без книг?
КОНЕЧНО ЖЕ НЕТ!. Что есть книга? скорей всего, окно в душу автора, который создал ее из обычного гранита раненой души. Его мысли, переживания, идея, что пропитывает страницы дает каждому право стать частью истории, или же быть частью самого себя. Мы теряемся без хорошего сюжета и непонятных диалогов, ведь кто мы без книги? Просто люди, которые не могут прожить свою жизнь без единой мысли о ее однообразии и возвышенности смертной участи каждого, кто жив иль будет жить. Книга есть беседа с автором, который рад каждому зашедшему на скромный огонь его обители. Будь то старый друг, или запоздалый гость. Без книги мы остаемся собой, когда можем стать кем то большим. Чем то большим для целого мира, в котором нет месту индивиду, но есть место обществу.