Иван Бунин вошел в историю русской литературы, как талантливый прозаик и публицист. Однако мало кто знает о том, что первые свои произведения он создавал в стихотворной форме, стесняя своего увлечения поэзией, которой в семье Буниных не придавали особого значения. К раннему периоду творчества этого автора относится стихотворение «Не видно птиц. Покорно чахнет…», написанное в 1889 году, когда Бунину едва исполнилось 19 лет. Он считает себя вполне самостоятельным человеком и зарабатывает на жизнь корректором в одной из газет Орловской губернии. А все свободное время проводит на охоте, обожая бродить по осеннему лесу в поисках дичи. Именно одна из таких прогулок описана в стихотворении «Не видно птиц. Покорно чахнет…», которое словно бы переносит читателей в мир живой природы, представленные без прикрас. Бунин отмечает, что глубокой осенью лес «покорно чахнет», наделяя его такими эпитетами, как «больной» и «опустевший». Автор не восторгается его красотой, цепко подмечая каждую мелочь, которая лишь добавляет новые штрихи к унылой и безрадостной картине. Это и свалявшаяся трава, и черные подгнившие листья деревьев, припудренные первыми заморозками, и грибная сырость, которая наполняет осенний воздух. Также поэт отмечает, что день «угрюм и свеж», и кругом «не видно птиц», что свидетельствует о приближающейся зиме. Однако природные метаморфозы нисколько не угнетают Бунина, который мечтает об одиночестве, поэтому целый день скитается «в степи свободной, вдали от сел и деревень».
Его единственным спутником является «ветер однотонный», который «гудит-поет в стволы ружья», и это завывание вызывает у поэта отрадную грусть. У него есть время не только подумать о своей будущей жизни, но и почувствовать единение с природой, неприветливость и мрачность которой автора ничуть не смущают. Наоборот, вид умирающего леса настраивает Бунина на философский лад и позволяет безболезненно расстаться с юношескими иллюзиями, которые порождали в душе поэта волнения и чрезмерные амбиции. Ему не суждено стать ученым или же военным, как того хотели его родители, он не может привести в дом свою избранницу, девушку более низкого происхождения, с которой он впоследствии уедет в Полтаву. Но именно с этого времени осень становится одним из самых любимых времен года автора, и ей он посвящает не только многочисленные стихи, но и прозу, наполненную светлой грустью и предвкушением новых впечатлений.
Составить рассказ на тему "Мой любимый дождик" предлагаю так: Была середина лета. Все живое изнывало от жары. Земля была раскалена солнцем. Казалось, что город заснул в ожидании прохлады. Мы с ребятами сидели под деревом, попивая водичку. Неожиданно солнце пропало. Сгустились тучи. Это же наш любимый дождик пришел к нам в гости! Мы с друзьями спрятались в беседке и стали наслаждаться дождем. Тяжелые капли опускались с неба и охлаждали сухую землю. Все вокруг шумело. Спустя полчаса дождик Но та свежесть, которую он принес с собой, осталась.
В ту ночь пошел Дождь. Это был не первый дождь в моей жизни, но мог стать последним. Я лежал, открыв глаза, неподвижно и уставившись в потолок. В комнате не было темно, фонарь, висящий на уровне второго этажа, освещал ее как прожектор. Закрыть бы шторы, но мне было все равно. Мысли метались в голове. сбивая друг друга, но их объединяло одно, все они были о смерти. Я лелеял мысль о суициде, как самую заветную мечту. Зачем жить дальше? Зачем жить так, как живу я? Зачем мне эти проблемы? Девушка изменила мне с лучшим другом, так я потерял и друга и девушку. Я остался без работы, деньги закончились, врожденная гордость не дала мне попросить деньги у мамы, и я лег голодным. Но что значит боль в животе по сравнению с болью в душе? Мне тридцать лет, а чего я добился в этой жизни? Ни дома, ни семьи, ничего и никого. Одинок и жалок…. зачем такому жить? Я открыл окно и вылез на крышу спортзала, пристроенного к дому . Была весна, но на улице не было холодно. Вокруг стояли мертвые девятиэтажки и молча смотрели на меня свысока. Я подошел к краю крыши. Падать с нее было смешно. я мог только покалечится, и то вряд ли. И все-таки я представил, что сейчас слечу с крыши куском мяса, и на этом закончатся все мои проблемы. Ведь смерть это боль только для близких. Вот только крышу нужно найти повыше…. Или найти таблеток побольше… Но в квартире, которую я снимал, были только мятные таблетки и пара таблеток от горла, оставшиеся с зимы. Мелькнула мысль о резаных венах в ванне… . О теле, сбитом машиной… Я перебирал всевозможные варианты смерти, желательно мгновенной и безболезненной. Живя мучительной жизнью, хочется хотя бы умереть легко. И тут пришел ОН. Пришел без предупреждения, без привычных в мае раскатов грома, без молний, без ветра. Просто весенний дождь. Я вымок в первую минуту, но стоял на крыше дальше. Вода текла по моему телу, по лицу, но я не замечал этого. Что-то случилось …. Я сразу не понял что. А дождь все не переставал… . Он поливал и поливал меня… . Я не плакал, но моя душа рыдала, и ручьи стекали по моим щекам. Мне хотелось кричать, выть, орать…. … но я молча стоял под дождем…… . Так продолжалось минут десять… . И мне стало легко… . Вдруг, непонятно почему мне стало удивительно легко, будто дождь вымыл из меня какую то гадость, соринку из души, очистил от злых мыслей… И я понял что не прыгну ни с какой крыши, не брошусь под машину и не буду резать себе вены. Что назло всем, я буду жить долго и счастливо. И что мой возраст это еще не конец жизни, а может только начало, что все ошибки, которые я сделал, это уроки на которых нужно учиться. И у меня будут друзья, будет любимая девушка, дом и достаток. С той ночи почти десять лет. Я был еще раз женат, еще раз разведен. Я снова несколько раз терял работу и друзей. Но если жизнь становилась уж совсем невмоготу, я говорил себе – дождись ночного дождя… . И успокаивался.
Его единственным спутником является «ветер однотонный», который «гудит-поет в стволы ружья», и это завывание вызывает у поэта отрадную грусть. У него есть время не только подумать о своей будущей жизни, но и почувствовать единение с природой, неприветливость и мрачность которой автора ничуть не смущают. Наоборот, вид умирающего леса настраивает Бунина на философский лад и позволяет безболезненно расстаться с юношескими иллюзиями, которые порождали в душе поэта волнения и чрезмерные амбиции. Ему не суждено стать ученым или же военным, как того хотели его родители, он не может привести в дом свою избранницу, девушку более низкого происхождения, с которой он впоследствии уедет в Полтаву. Но именно с этого времени осень становится одним из самых любимых времен года автора, и ей он посвящает не только многочисленные стихи, но и прозу, наполненную светлой грустью и предвкушением новых впечатлений.